um bukowski bucólico ou Seu Lunga em dia normal...

acordei reclamando da vida.
do filme ruim que não vi
(mas que erradamente suponho ser péssimo)
da distância.
da vida.
da sogra.
da jogo...
êta jogo ruim,meu Deus...
reclamo do vizinho.
da goteira.
da guitarra veja só...
-essa água pouca da cidade tem me incomodado.
e se fosse só isso?
é mais...
reclamo da nasa.
da china.
do Lula.
do polvo.
de peixe.
reclamo até dos versos do Drummond.
Drummond também era gente.
carne e osso.
reclamava...errava...
torcia;
reclamo eu também do juiz.
quem nunca o xingou?
xingou sua mãezinha?
que vida...

ahhhh...o futebol!

meu time não faz gol no clássico.
meu dente dói como o diabo.
meu riso quase se esvai.
amarelo.
eu não me comovo com dramas televisivos.
a arte abstrata no quadro de munch
(na replica barata que mantenho num lugar reservado)
quase grita comigo.
manchado de tinta
meu domingo parece outro dia que não este.
o dia do sol.
ah o dia do sol...
-nesses dias não se pensa besteira.
ou se pensa e se mede...
a besteira.
o tamanho da bobagem.
domingo tem beijo.
domingo tem jeito.
tem bebida.
tem coisas que no domingo ficam.
permanecem como um album velho.
fotos velhas num album velho (mas que te soa tão recente)
meu time não ganha,empata...
empate não é justo.
reclamar também,não...

não é do futebol que reclamo.
nem do domingo.
nem da chuva ou do sol.
ou da falta de gols do ataque tricolor.
nem tampouco dessa minha retórica mau-acabada.

estamos todos comemorando o dom de reclamar.
o hábito de mau-dizer.
eu não falo mau de ninguem.
escuto tanto!
reclamo do mar de coisas que nem me importo de verdade.
eu reclamo da tv.
do rádio.
do telefone.
do que quer que seja....
reclamar é participar ativamente da principal atividade humana.
é quase que como falar da vida alheia.
reclamar é viver...
meu pessimismo acorda comigo em dias como este...
e se vai para como uma gripe maldita...voltar como se sempre morasse escondido dentro de mim.

e mora....